Se funde el clavo

[tesquiero]

Valencia - Real Madrid | La contracrónica
Cerrado por defunción
Esto lleva camino de terminar como el final 'horribilis' del año de Queiroz. De derrota en derrota hasta el batacazo final. El Valencia no necesitó los goles de Villa para sonrojar a un campeón que hoy entregará su corona. ¡Elecciones ya, por Dios!

.Tomás Roncero | 10/05/2009

El Clavo Fundido. Se acabó. Uno no termina de escarmentar y eso que con 44 años ya debería olvidarme de que los Reyes Magos existen o seguir convencido de que los niños vienen de París. El Madrid anticipó su defunción deportiva mostrando su peor cara: la de la indolencia. La paella de Juande no tuvo en Mestalla ni arroz ni pollo. Se puede entender que un equipo que llevaba cinco meses construyendo un milagro se desinfle emocionalmente tras quedarse en la cuneta con el coche volcado y las cuatro ruedas boca arriba (o sea, el 2-6). Pero este escudo exige mucho más. Soy tan memo que todavía imaginaba que anoche el Valencia no podría frenar la rabia del bicampeón de Liga, que iba a resistirse a su triste final con un triunfo que obligase al Barça a sufrir esta tarde ante el Villarreal y dormir a sólo cuatro puntos a tres días de la final de Copa. Todo absurdo y alejado de la cr Todo absurdo y alejado de la cruda realidad. La que dibujaron esos locos bajitos que hacen del Valencia un equipo atractivo, español y seductor. Mata-Villa-Silva. Tridente diabólico. Ellos descubrieron la quinta velocidad. Ramos, Metzelder, Cannavaro y Heinze deben estar buscando todavía sus caderas por la playa de la Malvarrosa. Se han comido nueve goles en dos partidos. ¡Felicidades!

Chapeau, Valencia. Ese fue el grito de guerra de un rival que sí ha sabido sobreponerse a su particular Waterloo. Pese a haberse tirado media temporada sin cobrar un euro, ahí tienen a los boinas verdes de Emery. Jabatos y talentosos. Ellos sí que estuvieron a punto de tumbar al Barça hace dos semanas (2-2). Los míos debían estar cenando esa noche cigalas o jugando a la PlayStation porque no tomaron nota. Como dice mi amigo José Portas, fino entendido en la materia futbolística, "que estos tres últimos partidos los jueguen Parejo, Bueno, Acuña, Palanca y Alipio. Ellos sí tienen hambre". Tiene razón. El Madrid se ha convertido en un casting de Operación Triunfo, en el que hay tantos candidatos a abandonar la academia que cuesta imaginar cuántos sobrevivirán tras el inminente proceso electoral. ¡Qué pena terminar así!

Homenaje. El Valencia CF, viejo rival en la Champions no hace tanto tiempo, cumplía ayer cinco años desde que ganó su última Liga. Cañizares y Mendieta estaban en el palco para recordar que cualquier tiempo pasado fue mejor. Pero su futuro promete si alguien pone la tela. En este vestuario manda la etnia española y hoy día eso es genética ganadora gracias a La Roja. Florentino (Pérez), Eugenio (Martínez Bravo), Eduardo (García) o Juan (Onieva), tomen nota. El Madrid debe recuperar ya su identidad. Y sí es en rojo y gualda, mucho mejor...

Sorry, Manolete. Mis amigos del Atleti eligieron un mal momento para pedirnos ayuda. No estamos pa ná. Tengo una corazonada: esto puede acabar todavía peor. Vaya semanita...

[tesquiero]

cómete tus palabras RONCERDO

[Quagmire]

R.Madrid: Game Over.



El mítico Ayrton Senna, ganador nato, llevaba en la sangre la competitividad: "El segundo es el primero de los perdedores". Así que con el subcampeonato como única meta, el Real Madrid hizo públicas sus miserias. Toda vez que el Barça desintegró los arranques de épica y una remontada tan tremenda como afortunada, al Real Madrid sólo le quedaba una misión en el campeonato. Retrasar la fiesta del rival. Tampoco cumplió con esa obligación. Más que nada, porque era una tarea imposible de todo punto. Sobre todo, porque este Real Madrid tiene demasiados frentes abiertos por los que preocuparse. Juande airea que no sabe qué hay de lo suyo, pero deja caer que no puede dar más con una plantilla que le parece desecho de tienta. Primero en irse de "najas". Cannavaro, a rebufo. Lo hizo al pedir permiso para pasar reconocimiento médico con otro equipo, sólo horas después de encajar un 2-6. En el tercer escalón, un grupeto de señalados. Sneijder, Van der Vaart, Drenthe, Heinze o Gago no son los más "felices" tras ver cómo sus nombres se repiten en la famosa "lista negra" de los pasillos del Bernabéu. Y de postre, Raúl medio insinúa que tiene una oferta del vellón sobre la mesa, justo antes de disputar un partido donde el capitán no está a la altura de lo que él mismo se exige (¿Por qué?). Con esos síntomas, el enfermo tenía toda la pinta de sufrir una recaída grave en Mestalla. Así que en cuanto la trilogía Mata-Silva-Villa decidió agitar el encuentro, la metástasis afloró. Sin Pepe y sin Lass en el campo, no había coartada para no dejarse llevar.

A este Madrid le habían llenado el tanque de la gasolina hasta que el cuerpo aguantara. Y el cuerpo madridista reventó ante el Barcelona. Así que no había razón para mostrar oposición, ni para oponer resistencia, ni para mostrar cierta rebeldía y orgullo. Ser el primero de los perdedores no suele ser buen botín para un equipo donde la mitad de los jugadores saben que tendrán que hacer las maletas este verano. Con tres banderillas negras que pudieron ser más, y con el cuerpo lleno de cicatrices, el Madrid salió de Mestalla sin un ápice de dignidad. Con una actitud indigna, de Juzgado de Guardia. Quizá porque los jugadores, hasta ahora decorosos, quisieron saber qué se siente poniendo su actitud en el sitio donde la han acabado colocando los componentes de su todavía Junta Directiva. Baraja y compañía tampoco se cebaron en exceso.

Visto lo visto, el final de curso será potro de tortura. Víctima de sí mismo, en el caso del Real Madrid resulta inevitable echar un vistazo al retrovisor. Porque su trayectoria invita a una novela de intriga, donde la realidad ha terminado por imponer el peso de la aplastante lógica. Lo que mal empieza, mal acaba. El prólogo fue una pequeña tragedia, el KO en la Copa ante un Segunda B. Los primeros capítulos desembocaron en corroborar que, por quinto año consecutivo (esta vez con "chorreo") el Madrid no supera el listón de los grandes de Europa. Después salió Schuster y llegó Juande Ramos. Luego tocó la dimisión de Calderón ("eso no es así, eso no es verdad..."), el escándalo institucional y el bochorno de convertir un club grande en un Juzgado de Guardia. Caprichos del destino, todo pudo tener un final increíble, con una remontada tan asombrosa como inexplicable, pero el Barça mato la ilusión y dejó el milagro sin panes ni peces. Finalmente, lo que queda del Real Madrid ha escrito el final de una historia tan merecida como cruel. Esta noche, en Mestalla, a lo que queda del Real Madrid no le tembló la mano a la hora de firmar su sentencia de muerte. Rubricó, sin un ápice de vergüenza, un epílogo patético. Real Madrid: Game Over.

[Bergkamp]

Terminó el fin de semana pasado cuando nos humilló el Barça en nuestro propio estadio.

[ACastilla]

Estarían comiendo cigalas jaja, muy bueno eso.